Meu violão

O vento batia em sua janela e o clarão de um dia ensolarado se misturava com o oxigênio que respirava. O ar parecia pesado e o seu corpo sentia a necessidade de descansar. Por vez, seu cérebro ao mesmo tempo parecia espremido dentro de sua cabeça. Engraçado também era que ele dava a impressão de dominar todo o espaço. Como se ele fosse o chefe, ele realmente criava as “ordens” que seu corpo deveria seguir. E seus olhos obedeciam, seguiam rápidos pelo lugar em que estava. O olhar deslizava sobre cada um dos móveis, contornava qualquer sombra e descobria qualquer reflexo minimo de luz rebatido em toda superfície espelhada de um qualquer objeto.

O quarto parecia dormir. A sensação daquele silêncio era intensa e contaminava. Dentro de sua cabeça, os pensamentos ecoavam altos, mas fora dela, todos os móveis continuam mudos. Era como se fossem surdos; e eram. Não os ouvia falarem, nem observarem. Mas sentia uma certa correspondência. Faziam parte de mim, de alguma forma, ja que havia sido eu quem os escolheu para que ficassem ali. Parados. Daquele jeito que estavam. Pouco próximos, harmonizando alguma coisa.

Aquela estranha comunicação silenciosa não incomodava. Não fazia com que se sentisse sozinho e por enquanto, isso fazia com que ficasse bem. Particularmente, estavam todos acomodados.

Em especial, havia algo que estava mais acomodado do que o normal. Não era alguma coisa diferente de todas as outras coisas daquele lugar, mas havia algo, que esse objeto conseguia emitir. Diferente dos outros, este respondia. As vezes gritava, as vezes chorava. Por vez, ja acalmou muito os ouvidos. E por outra, até aconselhou.

Objeto que se comunica tão bem. Que compreende, que sabe acompanhar. Marca a tua vida, marca alguns segundos, domina seus minutos. Faz perder horas, mas nunca te decepciona. Há momentos em que ele, igual á ti, se machuca. Mas como com tudo, há como solucionar e ajeitar. Depois de consertado, parece intacto como desde a sua fabricação. Porém, quem só o conhece, sabe exatamente onde estão os defeitos e o que ja estragou. O que se aprimorou e o que renovou.

Não é só uma troca de correspondências. É também uma troca de experiências, pois aprende-se com esse. Lida-se com atenção, cuida-se como se fosse parte de si. Talvez, até seja de fato.

Para esse, contei as tristezas. Desabafei as mágoas e dividi as alegrias. Partilhei todas as emoções e junto de mim, esse, partilhou todas as suas. É possível imaginar que seja um objeto qualquer, mas há sentimentos nesse material. Sentimentos que só se ouvem, quando seus dedos o tocam. 

Saudade desse objeto que parado está, tão perto. “Mais tarde conversarei contigo e você me cantará tuas histórias.”

Para uma rosa

Penso que nenhum outro perfume jamais se comparará ao teu tão intenso aroma. Avassalador, aquele que só a ti, pertence.

Bela, a mais bela.

Me coloco a pensar novamente e concluo que talvez uma companhia de pares, ao teu redor, encherá muito mais os olhos, daqueles que futuramente as verão. Sabe que de cores, não reclamo. Já que de flor, tão linda, não cabe a me atrever dizer qual tom seria de fato aquele que hipnotiza os olhos.

És frágil, julgo.

Mas mesmo que nem acompanhada, ainda de tão grande valor preservado em teu existir, este permanecerá por séculos, talvez milênios; memorável valor. Tua imagem, arrebata aos olhares de quem a cerca. As vezes, chega a comprar cada olhar. Quase sempre se é pago um preço justo. E quando não se é, tu vem com brindes: acompanhada de espinhos.

Mas ainda sim, continua tão perfeita e bela. Frágil, mas de imenso valor.

Mesmo que esteja misturada á outras, tão diferentes de ti; coloridas, cheirosas. Aromas estranhos, e confusos.

O teu, sempre será de longe, o que logo identifico.

E pode continuar aí, escondida. Em alguma beirada, ou em baixo de outras flores. Não escapará de mim, pois quando me atrever a te roubar, saberei exatamente onde deverá de estar. Te juro, eu não hesitarei, nem se teu preço for alto e vier com teus espinhos.

Para ter algo tão perfeito comigo, não há nada mais justo, do que te aceitar como vier.